2.
Если бы кто другой рассказал, я бы не поверил, посмеялся . Так не бывает! Никак не можно так от человека зависеть! Оказалось – бывает! Птаха! Птица моя…
Взошёл в «собаку». Едем. В ухе радио, кепку на глаза…
— Что, на этом поедем? – Я и Гризлик рассматриваем старый «Урал». Мотоцикл очень старый, очень ржавый, и не внушает доверия.
— Тебя что-то смущает? – Гризлик хмыкает. Гриз – один из лучших механиков страны, сомневаться в его словах, по меньшей мере – глупо.
Кикую старый колясыч, он, на удивление бодро заводится. Уже хорошо, выруливаю.
—Показывай дорогу!
Гризлик, умостившись в коляске, тычет пальцем:
—Прямо, вон туда!
Куда – туда?! Тропа между деревьев! Ладно, вваливаем, ну как вваливаем? Едем не спеша. Красота! Дерева всевозможные, кусты и грибы с ягодами. «Урал» порыкивает, но проблем с «колясычем» нету. Тянем по лесу, тележимся по сухому. Впереди просвет, вроде. На полянку выкатились, сосны-ели выстроились, как караул почётный. Цвет, как свет: зелёный, тёмно-зелёный и ярко-жёлтый с чёрно-синим… Посреди поляны человек стоит. Мотоцикл останавливаю, приглядываюсь.. Она! Душа моя! Я тебя ищу, как Индиана Джонс, а ты вот она, совсем рядом! Газ до отказа выкручиваю, а мотас не едет! Смотрю на «Урал», а у него колёса, как на картинах Дали – пластилиновые, и текут! Спрыгиваю с бесполезного коня, бегу, утопаю в этих колёсах (они растекаются по всей поляне и блестят). И вязну, как проклятый, ручонками тянусь, всё одно не дотягиваюсь…. И тут ты поворачиваешься, глазками эдак: хлоп, хлоп, и говоришь:
— Следующая станция: Савёловский вокзал!
Пулей на выход, чуть остановку не проспал!
Продолжение следует…
(с) Лыхо
